Lentement, place de l’église – Pascal Sevran

 » J’écris cela au début d’un siècle, n’importe lequel, de quelque part en France. Il a gelé la nuit dernière, nous verrons à  la Pentecôte, peut-être avant, si les rosiers auront résisté. J’ai retrouvé le pull rouge que la femme du Duc avait tricoté pour Stéphane. Je ne prendrai pas froid. Ma mère m’appelle  » mon grand  » : Plus rien ne presse. «